le point imaginaire

Prémices de lecture publique

christine simon — 2026-02-12T12:59:02Z

Je viens d'écouter Anne Savelli sur son Patreon, Les débuts.
Je recommande.

La nouvelle année apporte son lot de projets personnels.
Je viens de« sabrer » un de mes projets de livre, Un roman marocain, vocabulaire guerrier que ce « sabrer », mais c'est l'effet que ça m'a fait, retirer des pans entiers d'écriture, un peu chirurgical, mais dans le but de donner une nouvelle vie, une vie orale au travers d'un repeignage drastique, transformer 140 pages en une cinquantaine de pages à lire, créer une lecture publique avec quatre lecteurs, entendre tout à coup mon texte non plus de ma propre bouche, mais de la bouche d'autres, acceptant de lâcher prise. Faire entendre dans une autre musicalité, curieusement, pas si éloignée de celle que j'avais instillée, comme si à force de le dire, ce texte avait tissé sa propre tenue orale, par la structure des phrases, la syntaxe, la ponctuation, et qu'elle pouvait être ressentie, devinée, incarnée par d'autres.

news

christine simon — 2026-02-12T09:00:00Z

En préparation, un spectacle de lecture d'un de mes textes Un roman marocain.
Avec la présence de quatre lecteurs, une musique entêtante et quelques éclairages ocre et orange.
Plus d'infos bientôt.

Venez nombreux au cabaret des Toboggans poétiques
Prochaine date : le 22 novembre à l'Echomusée de La Goutte d'Or, rue Cavé, Paris XVIIIème.

Des textes, des musiques, la poésie est de sortie.
Nous vous attendons à la Pension Thénardier le 20 septembre.
Venez nombreux à Montreuil (93)

Désormais, ne seront publiés ici que les événements publics.

1er Juillet
à 20h
Nous nous retrouvons pour un Cabaret des Toboggans Poétiques
au Théâtre El Clandestino
Rue des Envierges
à Paris XXème

22 juin
Spectacle de poésie d'« Emmène-moi » - Soirée privée

8 juin à 20h30 en avant-première du spectacle de La Petaquita

à Nueil/Layon, domaine de la Vieille Aire,
Manu et moi inaugurons notre récital de poésie sur fond de météorythme.
Notre collectif s'appelle « Emmène-moi »

Cabaret des Toboggans Poétiques
Nous nous retrouverons à
La Guillotine
Montreuil
le 17 avril 2019

le 23 novembre

Cabaret des Toboggans Poétiques
à La Parole Errante Demain
Montreuil
Allez-vois mes amis à Montreuil

Prochain Cabaret des Toboggans Poétiques
le 29 octobre
au Théâtre El Clandestino
rue des Envierges
Paris XXème

Prochains Toboggans Poétiques
le 31 mai 2018
à La Parole Errante
à Montreuil

Prochain Cabaret des Toboggans Poétiques
Paris, le 20 Avril 2018
à 20h
À l'ÉchoMusée de La Goutte d'Or
21 rue Cavé 75018

A noter notre prochain cabaret avec les Toboggans poétiques

le jeudi 15 mars à 21 h

L'Ogresse
4 rue des prairies 75020 Paris M° Gambetta

Notez sur vos tablettes

Avec Christine Schaller, Jean-Marie Susini, Adeline Nunez, Claire Gillet, Patrice Cazelles, Sophie Gosse, Christine Simon, Hervé Dauphin, Cécile Duval, Dominique Collignon, Eugénie Kuffler, Brigitte Goffart, Fabrice Villard

Les Toboggans poétiques à l'Echomusée de la Goutte d'Or
le 17 juin 2017 à 20h

J'y serai avec mes amis des Toboggans : Cécile Duval, Patrice Cazelles, Marie Lopes, Eugénie Kuffler, Christine Schaller, William Mingau-Darlin, Laurence Rondot, Philippe Pommier, ...

Venez nous rejoindre, nombreux.

Le 10 juin à Colombes

Restitution de l'atelier d'écriture mené dans le cadre des Récits Embarqués du Théâtre du Hublot, la Compagnie des Héliades, avec le groupe ASL (Français langue étrangère) de Saïda au Centre Social et Culturel du Petit-Colombes, La Voisine et Sarah Helly, etc. Un grand merci à tou.t.e.s.

Les Toboggans poétiques à l'Impondérable (Paris XXème)
Samedi 22 avril 2017 à 20h

J'y serai avec mes amis des Toboggans : Cécile Duval, Patrice Cazelles, Brigitte Goffart, Hervé Dauphin, Eugénie Kuffler, Christine Schaller, William Mingau-Darlin, Laurence Rondot, Garance.

Venez nous rejoindre, nombreux.

Les Toboggans poétiques au festival 0+o
le samedi 18 mars 2017 à 18h
Centre Mandapa
6, rue Würtz 75013 Paris
programme complet du Festival ici

Un cirque jubilatoire autour de la langue avec Cécile Duval, Patrice Cazelles, Marie Lopes, Claire Gillet, Brigitte Goffart, Hervé Dauphin, Shugga D. Rosenbloom, Eugénie Kuffler, Christine Schaller, Bruno Jouhet, Laurence Rondot, Philippe Pommier, Dominique Collignon, Christine Simon

Nous y dirons nos Manifestes Poétiques *

*Revue Zone Sensible N°4 - Biennale de la Poésie du Val de Marne

L'atelier d'écriture pour femmes allophones dans le cadre des Récits Embarqués du théâtre Le Hublot de Colombes démarre ce vendredi 3 mars 2017 et se déroulera sur douze séances. Une restitution croisée entre groupes, groupe d'enfants, d'ados et d'adultes, animée avec des marionnettes et La Voisine de Sarah Helly, aura lieu en juin.

Sarah Helly dira ces trois textes le 8 janvier 2017 à La Nef à Pantin :
– La fuite
– Le tour de France
– et la dernière version d'un texte sur les migrants Camp de base

Sarah Helly avec La Voisine, le personnage qu'elle anime.

FOLIE ! LES MOTS à Faux-la-Montagne
du 24 au 26 juillet 2016

Demandez le programme !

Le vendredi 13 mai, on fait un cabaret poétique à La Goutte d'Or, tu viens ?
Et pas de triskaïdékaphobie, hein.

Le 2 avril un cabaret de décontamination poétique à l'Echomuséequi répond à l'appel du 26 avril lancé par Bruno Boussagol.

Hervé Dauphin et moi diront L'idée nucléaire, texte de Noémi Lefebvre (voir le dialogue de Noémi Lefebvre et Laurent Grappe ici). Grand merci à eux de nous avoir autorisés à reprendre ce texte, dont j'aime particulièrement le côté non-sense.

Je dirai aussi Le tour de France, un texte que j'ai écrit pour cette soirée de décontamination poétique.

Sans oublier sur scène, avec nous, La Voisine de Sarah Helly (ici)

Réservez votre date
le 12 décembre à 20h
Les Toboggans Poétiques seront au Clan Destino
18 rue des Envierges
Paris XXème - Métro Pyrénées

Réservez votre date
le 17 octobre à 20h
Les Toboggans Poétiques seront à l'Echomusée de la Goutte d'Or,
21 rue Cavée à Paris XVIIIème

arme secrète de la poésie

Dimanche 6 septembre de 16h à 17h30

nous, les Toboggans Poétiques, serons au Festival O+O au Café du Commerce, 39 rue des 5 diamants Paris XIII
voir le N°13 sur le plan

Les Toboggans poursuivent leur route, au Clan Destino, le 27 juin.
Lire et dire des poésies sonores, un feu d'artifice de textes/musiques par notre troupe.
J'y serai avec Sarah Helly et sa Voisine (marionnette) pour une mise en scène de deux poèmes.

A la Nef (Pantin) le 31 mai dernier

photo avec des membres des toboggans poétiques (patrice cazelles, hervé dauphin, marie lopes, christine schaller, christine simon), simona polvani et bibata roamba, sans oublier bruno jouhet au premier plan et bien sûr les marionnettes de La Nef.

Très contente de participer à ce bel événement, avec une marionnette co-animée par Sarah Helly et moi, sur mon poème : Poème cherche respiration.

Très heureuse que Sarah Helly m'ait demandée de contribuer aux textes de sa marionnette, La Voisine.

Venez nombreux. C'est un spectacle inédit qu'on produit là avec Jean-Louis Heckel, directeur de La Nef, à la mise en marionnettes.

Événement inédit, les Toboggans rencontrent les marionnettes surchauffées de La Nef. Une aventure jubilatoire, une attraction lyrique pour déniaiser les états de la langue…

Dimanche 31 mai à 17h
à la NEF – Manufacture d'utopies
20, rue Rouget de Lisle
93500 Pantin
Métro : Eglise de Pantin (ligne 5)
Réservation : 01 41 50 07 20

En présence de la Voisine, marionnette diseuse de poésie dans l'espace publique, qui vous glissera ses poèmes à l'oreille en attendant le spectacle.

Avec : Hervé Dauphin / Cécile Duval / Christine Schaller / Bruno Jouhet / Simona Polvani / Patrice Cazelles / Marie Lopes / Christine Simon / Bibata Roamba / Sarah Helly

Mise en marionnettes : Jean-Louis Heckel

Événement soutenu par la Communauté d'agglomération Est Ensemble

marionnette de bunraku

Le 20 mars 2015
à 20h
nous nous retrouvons avec mes amis des Toboggans Poétiques
à l'Echo-Musée, 21 rue Cavé 75018 Paris

Le 21 février, cabaret des Toboggans poétiques au théâtre El Clan Destino
J'y serai

Théâtre El Clan Destino :
18 rue des Envierges
75020 Paris
Réservez vos places au 09 50 51 8519

A l'affiche

Bienvenue au prochain cabaret des Toboggans Poétiques,
le 23 janvier 2015
à 20h
Echo-Musée, 21 rue Cavé 75018 Paris. M° Chateau-rouge

avec des textes lus, soufflés, joués, sonnés, chantés, bruités, dérangés par :

Cécile Duval, Claire Gillet, Bruno Jouhet, Christine Simon, Patrice Cazelles, Fabrice Villard, Christine Schaller, William Mingau-Darlin, Eugénie Kuffler, Jean-Marc Gauthier, Isabelle Camarieu, Philippe Pommier, etc.

http://tobogganspoetiques.wix.com/tobogganspoetiques

Nous dirons nos textes et ceux des poètes que nous aimons.

Le 6 décembre, nous lirons avec mes amis des Toboggans Poétiques les pages du livre de Christine Schaller La Pianiste Aux Doigts Trop Courts
qui vient de sortir

Théâtre El Clan Destino :
18 rue des Envierges
75020 Paris
Réservez vos places au 0950518519

Rendez-vous le 17 octobre 2014
Cabaret poétique à l'Echo-Musée (Paris XVIII)
Lirai avec les poètes, comédiens, musiciens, etc. des Toboggans Poétiques

Les vases communicants (découvrez ici le programme mis en musique par Brigitte Célérier)

Pour ce rendez-vous de septembre, j'échangerai textes et photos avec Françoise Gérard, Le vent qui souffle.

A la rentrée

Comme annoncé lors du dernier Cabaret nous ferons un Cabaret des Toboggans Poétiques le samedi 6 septembre dans l'après-midi (15h à 17h environ) au Café du Commerce, rue des 5 diamants à Paris XIII. Ceci dans le cadre du Festival O+O (Festival de rues) de la Butte aux Cailles .

PROJET ANNULE FAUTE DE COMBATTANTS
POETIC' AU TROPIC'

samedi 23 août à 16h

Lectures informelles au Jardin Tropical (Bois de Vincennes)

Où il sera question de lire et d'ouïr vos créations estivales en cours, vos écritures en devenir, vos projets de lectures et même vos fonds de tiroirs si vous y tenez encore …
Public nombreux et qualifié pour ouïr, médire et applaudire …

Rdv à 16h sur la place du chaudron avec ce qu'il faut pour tenir le coup (grignoteries, boissons … )
Entrée libre
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Place du Chadron, après le portique prendre l'allée à droite, passer le petit pont de bois c'est tout droit …

Jardin d'Agronomie Tropicale
45 bis avenue de la Belle-Gabrielle, Paris 12e
RER : Nogent sur Marne (ligne A - direction Boissy-Saint-Léger - La Varenne)

M° Château de Vincennes + Vélib.

A bientôt …

A l'approche

Le 1er août, un rendez-vous, Les Vases Communicants, une balade dans la littérature contemporaine, des échanges entre poètes, auteurs, croisements de sites, de blogs, et pour cela un lien à connaître, un programme présenté par Brigitte Célérier. (ici)
Pour la première fois, j'y serai, par la magie d'une invitation simple et directe de Dominique Hasselmann, grand merci à lui.

A l'approche

le 5 juillet à 20h
21 rue Cavé à l'Echo-Musée Paris XVIII La Goutte d'Or
Un Cabaret où nous venons dire, lire, chanter, jouer

Venez nombreux.

Les Toboggans Poétiques reviennent à la Fabrique 70, 70 rue J.-P. Timbaud à Paris
Notez-le sur vos agendas, c'est le 1er juin prochain vers 18h30.
Une heure 45 de poésie et de textes contemporains.
Des textes de Basile Bernard De Bodt et François Toumarkine, Antonin Artaud,
Bruno Jouhet, Lawrence Ferlinghetti, Christine Schaller, Patrice Cazelles, Sei Shonagon, Fabrice Villard, Christine Simon, dits par les voix des Toboggans Poétiques.

Poèmes de Christophe Tarkos, Antonin Artaud, Bruno Jouhet, Christine Schaller, Christine Simon, Fabrice Villard, Hervé Dauphin, etc.
Programme en cours.

Le 22 mars 2014, rendez-vous à La Vache Bleue

Je serai le 7 février prochain avec mes amis, poètes, des Toboggans Poétiques à l'Echo-Musée.

Au programme
textes de Henri Michaux, Pablo Neruda, Francis Ponge

et des auteur/e/s des Toboggans Poétiques,
lus, soufflés, joués, sonnés, chantés, bruités, dérangés par
Raoul Castaneda, Patrice Cazelles,
Hervé Dauphin, Cécile Duval,
Claire Gillet, Bruno Jouet,
Nathalie Jouin, Marie Lopes,
Christine Schaller, Christine Simon,
Fabrice Villard

Les Toboggans Poétiques

Un cirque jubilatoire autour de la langue. Une allure de cabaret ambulant qui logerait les ébats d'un groupe d'artistes hasardeux : poètes, performeurs, comédiens, écrivains, musiciens, bruiteurs, chanteurs et provocateurs. Un style de spectacle au débotté, expérimental, une attraction lyrique pour des éclats de langue.

Elles, eux, sont issus de voi(x)es diverses, ont poussé sur des terrains en friches du théâtre à parole, de l'oralité, des improvisations, des écritures contemporaines et des jeux du corps.

Le collectif des Toboggans Poétiques mélange les gens avec les genres pour rendre au spectacle poétique son insolence et sa nécessité.

imprégnée

christine simon — 2025-12-18T12:36:20Z

Note du 16/12 sur « imprégnée »
Revenir sur cette notion « pure »

Au coeur du tableau, l'imprégnation, comment faire surgir d'autres images derrière les images, le sensuel derrière l'évident, construire ce double niveau, montrer à voir, laisser voir, qu'il y aurait justement possibilité de faire ça honnêtement, en écriture, ce serait sans manipulation, ni tentative d'extorsion, ni approche glauque ou marécageuse, l'imprégné ferait résurgence d'émotions, réactives à des textes infâmes ou bien ouvertes à des textes qui nous touchent, sans le moindre doute sur ce qui prévaut.

L'écriture imprégnée, l'écriture, imprégnée, trouvée en avançant dans ce texte, cette idée tirée de Zao-Wou-Ki ou de Fabienne Verdier, comment ils réussissent à toucher, émouvoir, dans leur abstraction même, l'effet de sidération quand on tombe sur une de leurs toiles, on hésite à éprouver mais ça submerge, et là, oui, j'ai un peu ressenti ça, des couches de couleurs qui recouvrent d'autres couleurs et à travers ces épaisseurs, des sens qui miroitent, chez ces peintres, c'est plutôt dans l'abstraction, me va bien cette notion d'imprégné, écrire, poser les mots de confluences entre soi et soi, en irisation, un texte comme empreint de tous les sens possibles, non pas tous, mais ceux de mes émotions complexes du moment, réaction intérieure à différentes lectures d'auteurs lus sur Twitter et ailleurs, émotions vécues simultanément, élaborant quelque chose comme un sens au carré, des intentions, -un tout d'humain composite, comme tout humain l'est, traversé-, traversées.

Peut-être aussi en souvenir d'une famille complexe, la trace des migrations, de l'apprentissage de la langue du nouveau pays, leur rapport à la culture ambiante par imprégnation plutôt que par inculcation, baigner dans un bain de sens et s'en servir comme on nage, se saisir des tenseurs, les mots, les phrases, qui permettent d'entrer en relation, de poursuivre la ligne, et qu'à travers les générations, ça serait resté comme un bégaiement, qui tout à coup exploserait en liste, liste de listes, voix, cris, sons, sur tous les tons, faisant jaillir la polysémie, dans une incertitude aussi, si sidérée devant les outrances de certaines, cherchant le moyen de faire rendre gorge, la colère qui monterait, souvenir de ma grand-mère qui hésitait avec les mots, mais se lançait quand-même et que ça sortait comme ça pouvait, que ça tremblerait et dans le tremblement même, ça dirait.

rythmes et pensées (détail)
de (vertu d'humanité)
fabienne verdier
centre georges pompidou
crédit photo christine simon
voir aussi archive anthropia # blog

photo d'une peinture de Zao Wou Ki

le projet

christine simon — 2025-12-13T15:36:00Z

Le grain délivré fait pousse.
Ki, ki, ka le vit dans l'os ? Eux ? Euh…
Du picaillon comme but de l'écriture, oui, oui, certains.
Dans une bibliographie, là où la référence augmente, le référé fait du sur place.
L'acharnement thérapeutique est-il acharnement ou thérapique ?
Variation : juste « terraqué », ça ira.
Ecrire avec l'inconscient dehors, on en est tous là, puis intérioriser ce qu'on relit, dont acte, pas tous.
Dans la liste, « goûteux, gifles, givrées, giboulées, gypse », apprécie « goûteux ». Mais surtout « gypse », pour la minéralité et la beauté du mot.
C'est nous kon l'a, plus égaux que les autres, disent certains. Et ils insistent. Bizarre. Blitz-art.
« Un livre est la hache qui brise la mer gelée en nous ». Franz Kafka. Et quand tu pioches dans la mine froide, elle, devient chaude.
Boire un verre d'eau, plutôt que des cascades de (au choix) pisse, pillages, pygmalions, suppositoires et données de leçons, tel est le projet.
Basher, basher, la troll attitude, surtout bien planqués derrière l'écran.
Le vit est à la vie, comme une clef sur la portée, une réalité numérique.
L'écriture ou la mort, l'écriture ou l'écri-mort.
Ce n'est pas un enfant de Marie, mais c'est un sacré (compléter)...
Aimer que ça chahute, aimer.

allen mc collum and allen ruppersberg
galerie air de paris
crédit photo christine simon

d'un jeu d'enfant dont on a oublié le nom

christine simon — 2025-12-08T08:30:00Z

Aux livres de jeux de lettres, mots fléchés, sudokus et autres, préférons les mots de la littérature, on ne crache pas sur le plaisir d'une bonne définition,- Perec quand il fait ses grilles de mots croisés-, même s'il est sans doute plus plaisant de les concevoir que de les remplir, mais le nom recherché ici est celui d'un jeu de dessin, exercice qui consiste à relier des chiffres entre eux dans l'ordre croissant numérique, et de faire retrouver une image (dans le tapis) dans un carré parsemé de chiffres dans le désordre, que seule la couleur du stylo fait naître par le relié, différente du noir de préférence, mais pas obligatoirement, exercice de niveau débutant, suivre les flèches, se laisser bercer par la nature prévisible, l'ordre intériorisé du comptage, et la reconnaissance confortable, par exemple, d'un animal ou d'un objet, comment dresser un enfant, ce qu'on veut lui inoculer, taper un coup sur le coussin, attendre que sagement il se mette en éveil, tiens, ce hochet ici, ne pas regarder pour ne pas l'alerter sur l'intention, avoir ainsi balisé son petit univers et le regarder progresser, il s'accroche bien à ce muret, trouve inévitablement le cadeau qu'on y a laissé, jusqu'à ce qu'éclate en tête l'effet qu'on a voulu puissant, conjugaison savante de la résistance générée et du dosage, pour qu'il ait en triomphe le sentiment du pouvoir d'enfin connaître le secret, être initié donnant le plein plaisir d'être à la fois accueilli dans le cercle et avoir de haute lutte gagné un savoir, mais que ce jeu précisément parce on l'a connu de jeunesse, structuré comme les portes sans cesse à ouvrir d'une prison, promettant toujours une libération qu'on fait reculer jusque à mettre l'autre en panique, chez moi ça fait naître d'emblée un malaise, méfiance, la petite musique reconnue, puis parce qu'on est bien obligé de s'y plier au moins un instant pour voir de quoi il retourne, on cherche les numéros, on relie les points, et on passe effectivement par les étapes prévues du dévoilement, mais comme ouatées, comme mises en abyme, le malaise ayant intégré dès l'abord la possibilité d'un conditionnel, la question épistémique, que vois-je, que veut-on me faire dessiner, construit un recul naturel, né d'un art de la dissociation mieux maîtrisé que dans l'enfance, mais dans mêmes circonstances devenu un réflexe, on identifie assez vite la danse macabre, dans la nuit, elle, une figure repérée de longue date, souvenir du Spreuerbrücke, ce pont de la Danse des morts à Bâle, la forme même de l'imaginaire ritualisé de ces familles communautaires d'Europe du Nord ou d'ailleurs, ce qu'engendre de plus créatif la normopathie ordinaire, quand elle tente de se débrider, ne sachant le faire que dans des figures connues, la Mort avec ses conventions, la Grande faucheuse en squelette et son petit frisson, comme on contiendrait la violence souterraine en enfonçant le mouchoir dans la gorge des mythes, mais on est impressionné par la tétralogie déployée, dans un extrême soin de la réalisation, le cadre gothique dans lequel s'inscrit le dessin, une pensée ornée de toute sa fioriture morale, une posture de Commandeur, la grande distribution des prix comme un rêve de Jean à l'aube du jugement dernier, avec ses anges, juste que ça ne fonctionne pas, qu'on ne met pas longtemps à sentir le cadre rigide d'un dessin contraint, avec ses petits numéros, risible, même si un peu déstabilisante cette science des méandres à main levée, mais in fine rendant étique la ligne qu'elle prétend démontrer, un ruban blanc, que ce jeu-là n'est qu'un protocole hystérique à prétention éducative, qu'il génère une atmosphère complotiste à visée panique, mais que business as usual pour un petit contour, -un petit tour de ?-, bien petit résultat pour tant de préparation », mais c'était quoi déjà, le nom du jeu ?

J'aime bien celui-là

« Paint by numbers Animation » par Juraj Simlovic — Own work, http://jsimlo.sk/griddlers/. Sous licence CC BY-SA 3.0 via Wikimedia Commons.

il pleut

christine simon — 2025-11-25T13:03:00Z

Il pleut, contre la vitre où s'affichent les lettres blanches du mot « Pharmacie », glissent des gouttes d'eau, lourdes, chaudes, sur les briques beiges, les lampadaires, un défilé filmique sous cascade, n'est plus un novembre de suie, celui des ombres innombrables, juste la pluie d'après la tempête, rinçant le paysage, glissant sur les surfaces tendues de la ville, elle vient accomplir sa tâche, la grande laverie du récent chaos, dans ce « jamais l'oubli » qu'on se doit, qu'on doit à la litanie des visages amis, mais qu'à nouveau le flux, une énergie de résistance, le chassé-croisé du mouvement, en rideau de pluie, ont ce tombé des jours nécessaires et laissent filer, imperturbables, des jets de nacre, qui irriguent les pores, rouvrant les fermetures, et conspirant à la joie d'être là, arrêtée sous la manne céleste, le visage renversé, offert, savoir qu'enfin pour soi ces perles de lumière qui donnent à la ville son allure d'un Noël, qu'on en avait besoin de cette fête aux balcons, tuilage d'écailles chatoyantes sur les toits d'ardoise, les murs gonflés de grège présence, singing in the rain , soie des images qui font renaître le sourire, remonter le film, sans plus de défenses qu'un nu innocent du premier jour, faisant allégeance au pommeau généreux, claquettes redondantes de ces cristaux qui crépitent sur le sol dallé, le corps danse sous le porche royal, qu'un rayon de soleil ce serait arc-en-ciel, mais que même sans, c'est déjà la vie, peau délassée, épaules redressées, les immeubles sous la nappe vivifiante, le matin d'après, l'heure défile, flots de secondes, ce qu'un ruissellement fait aux feuilles de nénuphars qui se subdivisent, se multiplient, reconstituant une surface à l'étang, l'exacte surface, qui, dans cette onde qui brille par intermittences sur le fil continu, sous la douche te rejoint.

lectures

christine simon — 2025-11-21T18:12:59Z

parfois,

s'endormir dans l'Iliade,
se réveiller avec l'Odyssée,

entre la braise et les chardons ardents, on est sur le grill

croyais pas si bien dire [1]

philippe mayaux
les agitateurs
la force de l'art
crédit photo christine simon

[1] publié sur anthropia # blog le 17 novembre

état de siège

christine simon — 2025-11-18T10:04:00Z

Ces jours passés à Saint-Denis qui me reviennent à date-anniversaire. Souvenir d'une décision de quitter Paris et sa banlieue.

Ça commence avec des bruits saccadés, des crépitements, un bruit en rafale, puis une détonation, peut-être deux, et encore et encore la litanie des tirs, on dit « nourris », mais ils ne nourrissent rien, ils déchirent le silence, ça n'en finit plus, tu as déjà entendu des tirs isolés dans la rue, la nuit, et même ici, dans cette chambre, mais cette fois, c'est une série de bangs, pas très éloignés, fenêtre ouverte, volets tirés, tu comprends que ça vient du centre-ville, le mot « mitraillette » parvient à ta conscience, et pour l'explosion, tu as bien une idée, mais tu la retiens, tu regardes le réveil, il est quatre heures, le bruit n'a pas l'air de vouloir s'arrêter, et parce qu'encore dans ton sommeil, parce que tu sais que le matin n'annoncera rien de bon, parce que tu es à l'impuissance sa caution, son otage, tu te rendors, dans l'écho des sirènes des voitures de police.

Vers huit heures, le voisin vient sonner à la porte, tu es au courant, non, il y a un assaut, Avenue de la République, ils en parlent sur BFM. Tu traverses le palier et tu te retrouves devant les images de son écran géant Panasonic. C'est pas loin de la basilique que ça se passe. C'est leur planque, tu te rends compte, si près de chez nous.

Tu descends dans la rue, en passant tu jettes un œil à la fresque d'un artiste grapheur du quartier, dans une boule de verre peinte sur le mur, le nom « Slimane », et juste à côté, un paysage de sable et une architecture de terre crue, c'est une pyramide étroite surmontée d'une sorte de pointe sans doute métallique, des murs d'argile et de paille émaillés de tessons qui ressortent du mur lui donnant une allure de forteresse, et tout autour des murailles aux contours arrondis, et comme tous les matins, tu reconnais « La Perle du Désert », Tombouctou et sa mosquée de Djingareyber, à gauche quelques mots écrits en noir, « slimane ki la yord soumaya », plus bas une calligraphie, juste à côté deux dates taguées en bleu pâle, « 3/10/1984, 26/05/2004 ». Un jour tu demandes à un jeune black du quartier ce que veulent dire ces deux phrases, c'est du malien et de l'arabe, ça veut dire « Repose en paix, Slimane ».

Tu veux rejoindre la boulangerie, mais au carrefour, on ne te laisse pas passer, une voiture de police barre la rue. C'est ta rue, à quelques mètres de chez toi, et tu ne peux pas aller plus loin, comme si le sud de la ville t'était interdit. Alors tu rebrousses chemin pour rentrer chez toi.

Pendant le déjeuner, tu écoutes la radio, tu apprends que ça se passe rue du Corbillon, tu te souviens que ta filleule y a habité. Heureusement elle en est partie. Elle disait que ça dealait dans ce quartier. Quand tu en parles au voisin, il dit que ça fait des années que les riverains demandent que la police fasse le ménage dans le squat.

Vers quatorze heures, Salima arrive, on révise la leçon d'histoire sur la Grèce, c'est à son programme de sixième. Tu parles de la cité d'Athènes, de la pythie de Delphes, de l'Iliade d'Homère, du siège de Troie, d'Hélène dans la place et des soldats achéens au pied des murailles. Vous êtes parties loin, si loin d'ici.

Un peu plus tard, tu refais une tentative pour aller au centre-ville, cette fois, la rue est bloquée près du théâtre. Il y a du monde derrière les barrières. Tu discutes avec un gars qui est parti acheté du pain et n'a pas pu repasser dans l'autre sens, à un mètre près, il était chez lui, ça fait cinq heures qu'il attend, mais le policier de garde ne veut rien entendre. La presse est là, des télés étrangères, suédoise et suisse, des journalistes caméras au poing, une fille prend des notes dans un carnet orange.

Quand tu rentres chez toi, tu lis quelques phrases de l'Iliade, tu tombes sur le combat d'Achille avec Hector. Puis tu branches la télé, c'est à ce moment-là que tu vois un gars noir habillé de cuir noir sur l'écran, j'les ai logés, mais j'étais pas au courant, j'savais pas à qui j'louais. A ce moment-là, tu apprends qu'il y a aussi une fille dans l'appartement. Et que quelqu'un s'est fait sauter avec sa ceinture d'explosifs. C'était ça la déflagration plus forte dans la nuit.

Vers cinq heures, tu ressors, cette fois, le barrage est levé, tu marches jusqu'à la rue de la République, tu la parcours sur la moitié de sa longueur, tu passes devant chez Avenue Montaigne et devant le tabac, le Week-end, les rideaux sont baissés, tu finis par te cogner à une barrière, c'est à un bloc de la rue du Corbillon, camion et voitures de police en travers de la voie piétonne, tu décides de rebrousser chemin et d'aller voir sur le boulevard si on peut accéder à l'immeuble depuis l'autre bout de la rue. En remontant tu vois une cinquantaine de photographes, des caméramans, des journalistes qui te croisent pour rejoindre la barrière, ils ont l'air content, ils croient qu'enfin ils vont voir. Tu sors ton iPhone et prends deux photos, eux en train de courir en désordre, secouant leur matériel dans la course, et eux de dos, agglutinés, en attente. Dans le cadre, tu aperçois la fille qui prend des notes dans son carnet orange. Elle leur tourne le dos et te fait face.

Tu prends le boulevard et arrives au pied de la rue du Corbillon par l'autre côté, mais à nouveau c'est bloqué, un type avec un énorme téléobjectif est juché sur un feu tricolore. A l'angle de la rue, un gros sens interdit, comme redondant, la plaque « Rue du Corbillon », et la boutique aux volets roulants métalliques fermés d'un assureur ; sur le bandeau rouge qui surmonte la façade, est écrit en lettres blanches « AII Saint-Denis », tu penses « aïe », un petit groupe d'habitants s'est rassemblé devant la barrière, ils ont l'air triste, un gars noir porte un sac Adidas, un autre une veste de survêtement vert foncé aux trois bandes blanches, tu prends la photo et tu la postes sur Twitter avec un commentaire « le corps, bilons, aïe, tout est dit ».

Tu rentres à la maison, tête baissée, tu penses à la rue du Corbillon, où tu étais professeur de lettres-histoire, dans un lycée qui a disparu depuis longtemps, tu penses à la petite cour fermée d'un portail, ça n'est pas très loin de la boutique de mariage, qui est au pied de l'immeuble où ça a pété. Tu n'enseignais pas le programme de sixième à cette époque. Et Hélène n'était pas encore enfermée dans la cité troyenne.

Tu passes encore une heure devant ta télé à ne rien regarder, puisqu'il ne se passe rien d'autre que ce que tu as entendu, les bruits d'assaut, que ce que tu as vu, des bagnoles de police, des journalistes en meute, une barrière, mais tout ça fait quand-même des kilomètres de commentaires sur BFMTV.

Quand tu descends chercher ton courrier en fin de journée, tu croises la mère du grapheur, elle a l'air furieux, non, mais, vous l'avez vu au journal, le Samir, je l'ai bien r'connu, c'est un assassin, c'est lui qui a tué Slimane d'un coup de couteau en 2004. Ils auraient dû le garder en prison. Toujours là pour les sales coups, çui-là. L'image du logeur racontant son histoire à la télé te revient en mémoire.

Tu vas boire un café chez le voisin, toujours branché sur le flux d'images, oui, je me souviens du petit Slimane, il habitait dans notre immeuble, l'autre, Samir, avait sonné à la porte, pour une histoire de scooter, je crois, le garçon est descendu et s'est fait poignarder par Samir. Il s'est retrouvé sur la chaussée en face du Collège, c'est les petits sixièmes qui l'ont trouvé, agonisant.

Ce soir-là, à la télé, tu réentends tous les bruits exactement comme au matin, mais filmés depuis une chambre dans la rue voisine, les tirs de mitraillettes, la déflagration, à nouveau les tirs, il fait nuit, mais tu vois ce qu'ont vu les voisins, les lumières jaunes des lampadaires et les flashs bleus des fusils qui tirent, et ça te remet dans ton lit de l'aube, mais cette fois avec l'image, tu comprends le siège d'un immeuble, tu vois les guerriers devant les murs, casqués, portant boucliers, les cloisons effondrées, tu vois les murs criblés de trous, on dit qu'on a tiré des milliers de munitions pour forcer l'ouverture de l'appartement.

Et tu te dis que c'était l'Iliade à Saint-Denis aujourd'hui, que l'Hélène assiégée est morte sous les balles des Achéens, et tu te demandes ce qu'on aurait pu faire pour éviter que les dieux ne soient en colère et qu'ils manigancent toute cette guerre.

virgule

christine simon — 2025-11-13T10:48:00Z

belles les routes trébuchantes s'y risquent les fous et les amants à qui la langue vient sans virgule dans le lit de la poésie ils osent la syntaxe qui se prend les pieds dans les ornières du chemin de terre rebonds des corps dans la sphère étanche qui s'abandonnent et puis reprennent la marche coccinelle jamais ne cessent jamais ne laissent à d'autres le soin de retoucher la partition qui les retourne coda ils se perdent à b ils se serrent sempiternelles croches qui les gouvernent une portée ouverte qui cogne à l'infini point d'acmé qui les pousse assoiffés à reprendre dans le silence la transe scription d'une œuvre et la grand'voile se gonfle

on ne connaît pas le sujet d'un livre

christine simon — 2025-11-06T17:05:55Z

On ne connaît pas le sujet d'un livre qui vous prend, on croit écrire quelque chose et c'est quelque chose d'autre qui se dessine, et sur lequel on tombe quand on s'emberlificote, quand on voit qu'on s'emberlificote, qu'on ne comprend pas, puis soudain, l'encore rage de vivre, malgré tout, et tout ce qui permet de le faire, de se sentir vivante, que ce serait ça le sujet, et à cause de ça, vais devoir remanier, sais obscurément qu'un passage m'a alerté, l'histoire de la gyre, et bien avant autre chose, les promesses obscures, je crois, comment j'ai passé à la trappe des pans entiers de l'enfance, et s'il ne s'agissait que de ça, de l'enfance et de la jeunesse, et qu'on arrêterait là, à l'orée, peut-être