signe d’un temps plus ouvert, on se remet à écrire,
toute plume est bonne à prendre,
tout fait outil
un coin sur la cavité profonde,
un boulard d’acier dans son éternité,
ou cette fougère, douceur qui erre dans nos sous-bois,
grainant les lignes, effaçant les mots de peu,
lent estompage qui caresse jusqu’à fusion,
l’abri ne met pas les voiles,
il propose à la terre son jardinier,
son débroussailleur, son paysagiste, son bûcheron,
qu’un corps à corps qui joue avec l’orée
